Vanidad del Escritor

Hola, antes de que lean esto quiero agradecer a cualquiera q se dé una vuelta por acá, aprecio mucho que se den un tiempo de leer lo q escribo y si de paso me pueden dejar una opinión o sugerencia lo agradezco de antemano, también les tengo un pequeño reto en el penúltimo párrafo de este escrito (un vaquero……) hay referencias a algunos libros o historias, ¿los pueden identificar? Jeje quiero saber si lo hice entendible.



Una nueva página, no se escribe a maquina
Todas mis historias llevan una patina,
de realidad, busco siempre la verdad
a través de la ficción, buscando una reacción
en toda la población,
mi misión aun no es clara pero te aseguro
que voy a dar la cara, a mi ya no me para
que me critiquen, no me detienen ni a golpes de pala o con balas
soy como un espíritu, intangible, yo vuelo invisible, terrible
es mi paso a través del enemigo, en las noches ellos sueñan conmigo
en sus pesadillas aparezco y como a muerto fresco
para la tumba los apresto.

Coro

soy un escritor, todos mis personajes me llaman creador
de héroes y villanos soy progenitor, sus personalidades son el conductor
y sus fantásticas vidas el catalizador
de mi creatividad, todo lo que hacemos con esta sublime actividad
es que las fantasías se vuelvan realidad
en la variedad de universos, es donde encuentro los versos
hasta en los momentos adversos, yo converso
con el agujero negro que tengo por cerebro
y cuando me estoy hundiendo en la oscuridad voy desapareciendo.

Todo un país, en mi mente tiene su raíz
rascacielos calles y hasta campos de maíz
rasgos culturales, cuentos multilaterales
guiones teatrales o relatos sobrenaturales
mis poderes son absolutos, totales
yo decido si hablar de inmortales
semidioses o humanos
disculpa si el discurso es orgulloso
o incluso puedo ser odioso
pero escribir es como beber del vino
que me transforma en ser divino
en la imagen de un felino.

Coro

Un vaquero, verdadero pistolero
en una barca un niño enfrenta a la parca
en el lejano oriente, el cuentacuentos miente
un cachalote tuerto, lleva en su lomo un muerto
un capitán que nunca más llegara a puerto
un revolucionario que termina en el calvario
su cuerpo envuelto en un sudario
una niña que pasea por la campiña,
observada por aves de rapiña
en la libreta mi posibilidad es infinita
vengo de la luna a la alhóndiga de granaditas.

Coro

de los rincones de mi intelecto
podemos crear un mundo perfecto
en lo efímero de las ideas
encuentras el idioma correcto